La mala costumbre. Charlotte.

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La mala costumbre

Tantas veces me contaste las costillas mientras me contabas una historia, y así, entre la caricia disimulada de tus estadísticas de mi huesos se me iba la conciencia, se me disolvían la melancolía que vos sabías que me daban las noches sin lluvia. Porque aprendiste a descubrirme en los espacios intercostales las manías, mientras te imaginabas las melodías que según vos me arrancarías si fuera piano. Y fue entre mis huesos y tus caricias que te inventaste los antídotos. Así pasó nuestro tiempo, así me hiciste una rutina, así me acostumbraste a tener menos espacio y más libertad.
Y ahora, mientras no llueve nunca, mientras los insomnios me ganan todas las partidas, mientras me hago a la idea de tu huida, tengo que hacerle espacio también a este recuerdo. Y no es que mi melancolía ni mis manías sean obra tuya. Y no es que mis renovadas ojeras sean tu culpa. Yo ya contaba mi buena cuota de fantasmas y delirios antes de vos. Pero lo que si es tu culpa es que me diste, con tus costumbres matemáticas, un punto de referencia, un espacio de sopor para darme cuenta de cuanto bien hacías. En fin, tu culpa mayor es que me malacostumbraste y después te fuiste con todas las formulas secretas para paliar mi naturaleza de loca sin retorno.
Charlotte